В последнюю осень

Мёртвые гении в лодках деревянных
Плывут по нашим рукам, словно по океану.
Мы чествуем, побеждающую смерть, мысль,
Несём её к самым далёким берегам и мысам.
Цветами оторочены борта,
И нашими устами говорит спящий капитан.
Фразы, избитые временем, одно да потому,
Но ни один из гениев во времени не потонул.
Мы идём с пресловутыми истинами
По земле, что на ней были выстраданы,
Где за них гнили в тюрьмах, шли до конца,
Рубцами и мозолями покрывались сердца.
Гении, чья жизнь была вызывающе короткой,
Плывут по нашим рукам в заколоченных лодках.
Сколько бы мы не дробили из целого половин, 
Формулы скажут о единстве, стихи - о любви.

В последнюю осень.